Triste

…pero no soy más que una imagen de lo que hubiera sido, y nunca seré… y finjo, finjo constantemente que vivo en la realidad deseada, en lo que yo siempre quise conseguir… y miento a los míos, a mí mismo; sé que nunca podré ser aquello que otros consiguen con facilidad; sé, que aunque lo desee, nunca caminaré por los mismos caminos que todos aquellos cuales destinos no han sido jamás truncados por algún hecho sin precedentes… sé, que aunque no lo quiera, estos me perseguirán hasta que un día acabe con mi vida… y deje paso a aquellos cuales mi suicidio les trunca, y así, en un bucle sin fin…

…no duermo por las noches por haberme dado cuenta que no somos más que el sueño húmedo de un dictador. Un dictador oculto en la cara oculta de la luna, oculto, quizás, entre la sombra de la esperanza y la libertad, arañando el manto que envuelve a estas dos…

Sólo pido poder soñar, de vez en cuando, que muero en soledad…